PARAULES AMB AROMA

La atmósfera de la navidad se carga de buenos deseos. Las palabras cuelgan en mi boca como las bolas brillantes en el árbol de la navidad. Hoy es 24 de diciembre, hoy es navidad. Hoy me bebo un tarro entero de muchos recuerdos, algunos buenos otros no tanto, algunos lejanos otros cercanos, también añorados otros soñados…, que han formado parte de éste, mí transitar. En esta noche especial siento cierto apego a recordar y veo imágenes de personas que ya no están y el deseo de otras, que espero puedan llegar. Cuando termino de absorber el último recuerdo se aligera el peso de mi bolsa roja existencial, pero no el de mi corazón. Sin poder evitarlo una gota afligida salta del trampolín de mis ojos hasta deslizarse por el filo de mis labios. La sal que deposita desencadena lágrimas de tristeza por todas las necesidades e injusticias expandidas por el mundo. Lloro, es el llanto de manos congeladas por el frío, de sombras solitarias sin hogar, por sonrisas infantiles arrinconadas de ...

Todo comenzó por magia. Una tarde helada de diciembre de 20.., cuando salía de clase de hip-hop, tropecé con una mirada fugaz. En la acera de enfrente, casi invisible, un hombre, con un saco rojo, recostado en un portal, silencioso y quieto, transformó mis palabras. A vece me pregunto si podría haber evitado que mi mirada cruzase la acera, que mis ojos saltaran a su encuentro. Mis ojos, juguetones, castaños, grandes, inquietos y curiosos, descubrieron un rostro. Y el rostro se transformó en nombre, y el nombre en poesía. Aquella tarde el tiempo se detuvo en la ciudad. ¿Quién era aquel hombre? ¿Por qué estaba allí? ¿A quién estaba esperando? No lo sabía. Pero presentí una cosa, una sola cosa, tierna y bella, y es que aquel rostro desconocido se convertiría en poema de nieve. Y así con la imaginación avivada por el recuerdo de su mirada, recorrí, el estrecho callejón de una ciudad, con el tiempo detenido entres mis manos, en las primeras horas de una fría noche de navidad. ...

Qué silenciosa la estancia, sin oír tu voz. Tu ausencia queda dibujada en la neblina que inunda la luna; tu ausencia deambulando entre pompas de jabón y fragancias florales. Mirando hacía el infinito, en la lejanía de una estrella se cuela la sublime imagen de tu luz. Ha llegado la navidad y te ha raptado, hacía montañas nevadas, hacía ríos perennes, hacía el tiempo que engrandece la sonrisa casta de la niñez; bosques repletos de vida alejan tu voz, de ruidos sonoros, de urgencias avivadas, de un mundo entristecido de amor. Ficción mía, fruta fugaz, árbol de vida, dulce manzana, milagro inesperado, lejano, imposible, inexistencia vertical, trozo encantado de cielo y de mar, estoy aquí, en el filo de tu ausencia, en el caudal evaporado de tu voz, entre otros ruidos, entre otras melodías desconocidas, voces de un amanecer que no inquietan mi despertar, y entre las delgadas paredes escucho tu ausencia, miro tu ausencia desde todos los espejos, te has convertido en el tacto de la ...

Me como una manzana y el día desaparece. Me como una manzana y tengo un sueño manzanero. Una manzana me ha anestesiado por dentro y por fuera. Duermo un sueño profundo y no puedo despertar. Transformada en manzana, veo sin necesidad de abrir los ojos, escucho los sonidos más insignificantes y siento voces delirantes. La manzana me ha conquistado y su dulce sabor recorre mi cuerpo. Comí una manzana sin saber que era del árbol prohibido, y me envenené. Me comí la pócima manzanera, y días de música, canciones, azúcares metafísicos y venenos poéticos, que estaban escondidos en la manzana, vinieron a mi encuentro. Si hay que soñar con algo, sueño con la manzana. En el cesto de frutas de la vida, cogí la manzana, y me transforme en negra pepita. La semilla enterrada, creció, y en árbol de vida, se convirtió. Badalona, 19 de diciembre de 2013

#retoconseguido Esta mañana llegamos a la emisora muy contentos, yo con la cresta bien engominada, y eso que todavía no ha amanecido, porque vamos a celebrar el reto de twitter, el haber llegado a la cifra de 50 mil twitteros máximos, y hoy día 31 venimos a celebrar el año nuevo con todos nuestros queridos oyentes; sé que va a ser un recuerdo que nos acompañará toda la vida, como ha dicho Dani, cuando nos hacíamos con su Aifón 5 una fotografía con gorritos dorados como si fuésemos el anuncio del Freixenet. Todos estábamos muy guapos y Dani diciéndole a José M, que parecía que iba vestido para una boda. José M tiene muy buen gusto y se compra muchos trajes, son su debilidad, aunque entre semana viste de manera más informal: tejanos, deportivas y sudaderas. Dani vino con pajarita negra; Edgar que es genial y original y no le gusta nada pasar desapercibido, se puso un traje elegante, con solapas cortas y acompañado con un chaleco, la verdad es que le quedaba un poquito justo, yo pensé ...

Me ha llamado por teléfono S, si me lo permitís prefiero mantener el anonimato, sólo os diré para que os hagáis una idea que S es una persona bella, encantadora y muy especial, aunque a veces ni ella misma se da cuenta, y es de aquellas personas que siempre te dibujan sonrisas en los labios. Y ha sido su llamada la que me ha traído el recuerdo de J, si me lo permitís también prefiero mantener el anonimato, sólo os diré para que os hagáis una idea que J al igual que S es una persona encantadora y también tiene la capacidad de dibujar sonrisas en el alma; por eso esta clase de personas aunque estén lejos uno nunca los olvida. Después de hacer un breve repaso por los tiempos pasados y los presentes, de volver del derecho y del revés la tristeza de una ideología cada día más perdida, nos hemos deseado una feliz navidad. Al colgar el teléfono no puedo evitar visualizar a J. J es bello, grande, con arrugas de felicidad bordeando sus labios, como si fuese uno de los siete dioses de la feli...

Escribir para felicitar la navidad, para dejar que las palabras viajen, para pensar un mundo que no existe. Escribir para los conocidos y los desconocidos, los amantes y los amigos; para los que leen y los que duermen; para los que critican y los que estiman. Escribir al lado del fuego delineando colores en la noche, compartiendo contigo un brindis de irrealidad. Dejaré que la noche sólo sea un pretexto para acariciarte, y colgaré tu nombre en el árbol de la vida. Dejaré que la música adorne el salón de mis sueños perdidos. Dejaré que penetres con pasos silenciosos en mis historias, y permitiré que tus ojos se agranden con sorpresas inesperadas. Dejaré que la estrella más lejana entre por la ventana y sea la confidente de esta ráfaga de felicidad. Escribir para el recuerdo, la memoria y la ternura. Todas esas cosas que van trayendo melodías a mis oídos, que van llenando mis ojos y mi boca, de navidad, de burbujas doradas, de dulces turrones, de luna vestida de plata, de tu m...

El interés, el platonismo, la caverna, la gracia de esta aventura, de este juego es que yo lo escuche un rato, unas horas, unos minutos, un tiempo, que siga esa dicción, que lo escuche modular frases e hilvanar hilos de voz, iluminando los primeros rayos del día, aparecer y desaparecer entre inflexiones y dulces melodías. Ella es perfecta, ni grave ni aguda, equilibrada, no estridente, no destemplada, y es más armoniosa y bella cuando la felicidad se desliza por su boca, dijo el poeta. Es la hora del sol, la hora de tomar un buen café con tostadas. Una está aquí, enérgica, en invierno, con bufanda y con guantes de cachemir, cuando aparece la mañana en la ciudad, lejos queda la oscura nocturnidad, escuchando decir a una voz que las ilusiones rescatan el olvido; que las ilusiones reparan las heridas; que las ilusiones inventan mil historias; que las ilusiones construyen otras realidades; que las ilusiones dignifican algunas dignidades; que las ilusiones acercan las distancias… El ...

Un día de navidad el Gallo Danielito se va de viaje con una maleta llena de cuentos e historias. Danielito tiene que ir a clase de canto y locución pero se va con su amigo Aroma que le promete que no llegaran tarde. Se montan en un deportivo rojo y llegan a Betúlia donde las flores son de azúcar y la gente se come los pétalos como si fuesen dulces de caramelo. Salen de allí y se van a las badalonias. Allí nadie les entiende porque hablan siempre diciendo las mismas palabras: nakatu, matakatu, sorokatu y se van a las badaponias en busca de Borrasca, un simpático pingüino amigo de Danielito. En su pueblo Borrasca los invita a tomar un refresco helado, a patinar en la nieve y hacer bolas gordas de lana. Cuando deciden alojarse en un hotel de hielo tienen miedo de no poder aguantar las frías temperaturas. En el hotel suceden cosas muy divertidas. Danielito y Aroma son un gallo i un perro muy listos y, Borrasca, el pingüino, es el alma de la fiesta. Se marchan del hotel y navegan en una ...

Hi ha dolor en la vida. El dolor està dins nostre, està molt a prop. Convivim amb un silenciós desconegut que sempre ens acompanya. Un desconegut, de silenci y fred, que en qualsevol moment pot presentar-se en la nostra trama existencial. Hi ha dolor quan aquells que estimem ens abandonen inesperadament; quan tota una vida es dissolt en un instant; quan el cos es converteix en esquelet; quan sense esperar-lo ens sorprèn el pas de la mort per la vida; quan el temps s’atura per tota l’eternitat; quan la música deixa de sonar; quan les paraules no són suficient per expressar emocions. Hi ha dolor quan aquells que coneixem marxen amb el darrer adéu encara penjat als nostres llavis. Quina tristesa, quin dolor! Som el nostre dolor. El dolor, la sang, la por, la mort, tan llunyana i tan propera, tan callada i tan inquieta, triomfant al seu darrer acte. I de prompte, allò que sempre estava allunyat, la sala gran, plena d’ales, amb un olor aspre voltant per l’aire. La gent, els caps, els u...

El niño en la habitación roja de los juegos, en manos de la diversión, contento, divertido, abstraído, ilusionado, el niño entre juegos e imaginación. Los juguetes han llegado a su vida de la mano del aprendizaje. El niño, mi pequeño, está ahí sentado, expectante, con los ojos abiertos, despertando la valentía del descubrimiento, a otro nivel, dejando que su imaginación construya aviones de papel, que viaje en locomotoras de cartón, que pinte muñecos de algodón. Me detengo en la visión del niño entretenido, y lo veo tranquilo, rasgando superficies que ocultan submundos. El juego dispersando sus raíces en la mente candida del niño, para que en la edad adulta, ese placer forme parte de su piel. Cogido entre las manos el juguete, mirado de cerca por la curiosidad, al niño se le abren los ojos ante el misterio del objeto deseado, se le reblandecen las manos, y le llega a los oídos, el silbido del tren, la sirena de la ambulancia, la risa del payaso, y en ese mundo de juegos inocentes,...

Rebanada intensamente tostada, tu voz, peligroso caramelo, pastel de mermelada y mantequilla, fiesta matutina, negro y blanco, que me despierta, tan cercano, como sonoridad loca de un amanecer descontrolado. Haber escuchado, el sonido agudo o grave de voz, el hilo dulce de la mañana, en una consecución larga de años callados que han creado un nombre con letras chifladas y versos desventurados. Era un día cualquiera, una mañana anónima, un amarillento día de otoño, una boca caramelizada, un campo paisajístico donde el tiempo quiso hacer morada. Y la segura fuerza del verbo, un oasis fresco para mariposas de voces apagadas. Badalona, 11 de noviembre de 2013

Miro llegar imágenes que no comprendo, que no sé de donde vienen ni donde van, pero no puedo negar mi ilusión al verlas aparecer vestidas de oro y plata. Veo caer palabras, por el interior de la retina como si de una vertiginosa catarata se tratase, a punto de desbordar mi ordenada cotidianidad. Miro cada mañana el buzón lleno de correspondencia cuando el sol pierde la timidez de la mañana, y acecho contento, con los sentidos abiertos a la existencia, el color de la creatividad y el aire fresco de la risa. Y esas extrañas imágenes perfeccionan las aristas de un mundo de voz y viento. Las imágenes se convierten en violines cuya música acompaña el interrogante de todas las dudas y porqués que brotan en el centro oculto de mi onda terrenal. Soy una frecuencia lentísima cayendo silenciosamente en el abismo de un espacio desconocido. Badalona, 11 de noviembre de 2013

Una esta aquí, si, aquí justo en este momento, aquí y ahora, a finales de un otoño disfrazado de verano. La mañana se va desplegando lentamente en la ciudad de Badalona, mientras el silencio me tienta con sus dulces fantasías. A lo mejor cuando salga al mundo exterior me compraré un cucurucho de estrellas brillantes y me las comeré mirando al mar. Guardo las estrellas calentitas en el bolso. Cruzo calles, los semáforos me guiñan el ojo izquierdo mientras los autobuses se deslizan con suavidad. De manera que me crece la alegría en el alma, ese espacio sagrado, donde vive mi imaginación, entre dos huesos, entre el parietal y el occipital, y me miro en el espejo de HM, y veo tu imagen reflejada en la pirámide ósea de mi mundo cerebral. Debo ser de los pocos cadáveres vivos que lleven estrellas en el bolso y habitantes en su zona craneal. Menos mal que con el paso del tiempo una se va ha acostumbrando a la caverna y a convivir con sus invenciones. Paseando por la calle del Mar, siento...

Hi havia una família que era molt pobre. Teníem quatre fills, dos nens i dues nenes. La casa on vivíem era petita, amb només un menjador estret i un petit dormitori. A fora havíem construït un petit graner on vivíem una vaca i una gallina velles, un gall intrèpid, una gata coixa i un gos molt gros. Els animals de la casa estaven tan tristes de veure als seus amos en aquelles circumstàncies que volíem idear un pla per ajudar-los. Quan va arribar la nit i tothom a la casa dormia, els animals del graner es van reunir per parlar. La vaca cada dia era més vella i va dir que ella aviat deixaria de donar llet. El gall, líder del graner, va proposar marxar tots junts cap a la ciutat i provar fortuna. I així que va dir això, va dir: - Podem formar una orquestra amb els nostres sons. De seguida la resta d’animals van començar a riure i van descartar la proposta del gall. El gall va decidir que el dia següent després que la lluna s’allunyés del cel marxaria tot sol a provar ventura. A la m...

Pupilas de frió, la mañana, qué miércoles, de lágrimas y ausencia. Él ya no está, las hojas de otoño han elevado su alma al cielo y, desde arriba, con la fuerza de los abrazos inmortales, se despide de amigos y familiares. Una separación ahogada por el llanto doloroso de la pérdida, de los adioses involuntarios, de las brechas insalvables. Se ha ido, allí tan alto, convirtiendo su corazón en estrella, allí donde los ruidos se desvanecen, donde la quietud es compañera del sueño eterno; allí donde nada se mueve, donde nada late, donde el pensamiento es piedra callada. Y entorno a ese silencio infinito, el dolor conmovedor de los que aman, de los que sienten el cuchillo clavado en el pecho, de los que luchan contra la única verdad desoladora de la vida. En la lejanía, el viento suena. El viento que en silencio acompaña la luz de la vela, el cristo crucificado, los rezos, el cuerpo reposado, los rostros enlutados, los temblores descontrolados, las flores privadas de belleza. El viento t...

Un simple gesto apenas perceptible y tus ojos se colgaron en mi alma. Tu mirada me pesa. Esos ojos, tus ojos, los ojos que miro, que recuerdo, los ojos que me han zarandeado la inspiración; esos por los que la creación se ha asomado a mi ventana y ha removido mis mañanas. El pensamiento, altar de lógicas y raciocinios, hoy alberga la chispa de tu mirada. Ojos castaños, penetrantes, despiertos, que encienden mi otra realidad, la fantasía de unas letras desperdigadas en un trozo de papel. Ahora y aquí creo un mundo con tus ojos, mañana, no lo sé. Ojos de mañanas nubladas, de atardeceres rojos, de noches encantadas. Ojos que viajan entre nubes pasajeras leyendo historias inventadas. Convertida en la dueña de tus ojos, miro con ellos un nuevo amanecer y los paisajes sombríos se hechizan con el encantamiento de ésta nueva melodía. Soy la que mira, la mirada discreta, distante y callada. Yo soy la mirada silenciosa. Miro mis ojos y al mirarlos veo tu chispa acomodada dentro de mi ...

Octubre. Octubre es una hoja durmiendo en el suelo. Octubre es un caballero devorado por sus miedos. La frialdad de los hombres remite a un mundo repleto de hostilidades. De dónde vienen los hombres, ciudadanos exentos de emociones. De dónde vienen, cada octubre, los caballeros con armaduras oxidadas, qué tinieblas traen en su mirada, hacia dónde dirigen sus pasos. Una insensibilidad extendida por el universo, se refleja en sus gestos. Octubre, lluvia insistente bajo los pies de la humanidad, espada masculina para un mundo deshumanizado, lenguaje salvaje de lluvia, lenguaje de todos los inviernos, escritura furiosa que tiñe de desafecto los bellos sentimientos del mundo. Octubre, oscuridad de luces solidarias, caducidad de actos heroicos. Octubre pinta de color amarillento las esperanzas. Octubre artificioso como un rascacielos, como un cuchillo afilado, que desmigaja a la existencia de toda trascendencia. Octubre se viste altivo entre castañas de vida y calabazas de muerte. Otoño. ...

Les joguines del món, El món s’ha convertit en una gran caixa de joguines i, nosaltres els humans ens dediquem a jugar. Juguem amb l’ordinador portàtil, amb la tablet amb l’IPhon.... Durant hores i hores acaronem pantalles tàctils amb més assiduïtat que una cara o una mà humana. Ens tanquem a casa nostra amb aquests objectes manipuladors que ens fan deixar de sentir la necessitat de sortir al carrer i cridar algun que altre per què. I mentre deixem que la nostra mirada s’introdueixi dins de fibres òptiques i jocs de caramels deixem de sentir els crits d’auxili dels pilars públics de la societat. Una atracció tecnològica que ens impedeix gaudir del paisatge verd que deixem darrera de la finestra del tren, de la mirada bella d’algun desconegut, de la privatització de la sanitat, de l’empobriment educatiu... I així, a través d’aquesta seducció fatal, en la què estem immersos ens oblidem que vivim en una societat on tot està programat, orientat envers determinats interessos econòmics, f...

Las manos son eslabones. Vínculo, contacto humano. En el trabajo, las manos son eslabones que unen, que comunican, que proyectan. Manos de mujer y de hombre. Pero en la vida social vamos separándonos y desvinculándonos con las manos, con los ojos, con las palabras. La colaboración se fortifica a través de las manos solidarias, que tocan y acarician la sensibilidad de cualquier gesto. Manos jóvenes, suaves y delgadas, venideras en manos de futuro, cansadas, envejecidas, convertidas en surcos de experiencias olvidadas, manos de luz y de sombras. Manos que sienten cuanto tocan, que perciben lo que un roce les anuncia. Las manos acarician en el rostro y a veces, al cerrar los ojos, las manos se vuelven observadoras, como focos luminosos que alumbran los misterios de la vida; sin manos, para tentar el mundo, las formas se desprenden de toda bondad y transparencia. Las manos esa caricia suave que llega fuera del tiempo, esa piel que despierta los sentidos, que resucita los recuerdos y tr...

Cortar una sandía, dejar caer las pepitas como si fuesen los pequeños o grandes infortunios de ésta caótica cotidianidad. Saboreo una sandía sin pepitas y mi presente se vuelve feliz. Un trozo de dulce melón de agua pigmentando el perfil de mis labios. El néctar de la sandía ha iluminado mi mirada y mi verano otoñal se ha colmado de hojarasca vivaracha; su sabor, su olor, se han dispersado por todo mi cuerpo, y con el grato dulzor en los labios aprendo un poco más sobre la brevedad de la vida. Llevo en mi interior su marca impregnada, azúcares y licores que transformaran por siempre mi deambular. Comer un trozo de sandía y penetrar en el bosque del placer, en la selva azucarada del deseo. Cómo no aplazar por un segundo el amargor de la indiferencia social, el capitalismo feroz, la injusticia del copago, las atrocidades poderosas de banqueros, financieros y otros personajes sin más. Rojo, rojo de sandía, de lucha, de ideología inquebrantable para el paladar de una sociedad hipnotizad...

Septiembre. La perfección del verano llega a su fin. Los hombres son melodías cuyos sonidos se entremezclan en la selva ciudadana. La ciudad palpita con sus habitantes con arritmia cardiaca. Vivimos en el interior de una fruta que va agonizando con el tiempo. Miramos al cielo y ya no vemos estrellas. Oscuridad. Oscuridad de ideales, opacidad renacentista. Desdibujados de alma caminamos sonámbulos por el bosque de la técnica. Desorden de mundo, desorden de hombres, perdidos en razones numéricas. Somos números, números sociales desposeídos de identidad humanizada. Nuestro Dios es el dinero; idolatría para divinidades sin conciencia. Caminamos de prisa hacia el abismo de la humanidad. Y entonces, la robótica, otro amanecer, otra mascara para ocultar la esencia del ser. Hace falta mucha sin razón para alzar en valor la fuerza del amor. Badalona, 25 de septiembre de 2013 

Los fines de semana nublados y lluviosos me inspiran. Si tuviera que elegir una palabra para definir a Noelia, elegiría “ternura”. Ternura porque sus palabras siempre han acariciado mi alma desde la cordialidad y la honestidad, y si además tuviera la posibilidad de elegir una segunda palabra, seria “bondad” porque con sus gestos ha alumbrado nuestra relación más allá del valor de las palabras. Noelia es una buena persona, una amiga y compañera que ha vivido y trabajado con responsabilidad para la Federación del Barcelonès Nord de los Socialistas de Cataluña, con sede en la ciudad de Badalona. Estas dos cualidades engloban otras muchas más: observadora, alegre, trabajadora, discreta y prudente, apasionada de la vida y de las personas. A lo largo de tres años y medio he compartido con Noelia muy buenos momentos, imágenes que permanecerán allá donde se guardan los buenos recuerdos, y ahora, en este instante cuando el domingo está apunto de despedirse y la lluvia repiquetea en los crista...

Los relojes distribuidos encima de la mesa. El rojo sobresale. No pasa desapercibido. El rojo como punto de partida y de llegada. El rojo es sinónimo de vitalidad e implica una actitud optimista y honesta para con la vida. El rojo es el color de la transformación, de las mutaciones históricas y personales. Y en su visión dialéctica el rojo es dinamismo, movimiento hacia el ideal ético proyectado. En el amor el rojo es pasión; en la ciudad el rojo es solidaridad; en la política el rojo es libertad, derecho a decidir. El rojo, color dulce, que aletea banderas ideológicas para la izquierda. Caminos, puertas abiertas al dialogo y a la comprensión; habitaciones abiertas a la vida, a lo diferente, a la desigualdad, a la pobreza, a la solidaridad, a la justicia...Se puede elegir, en la vida, llevar visible un color u ocultarlo; si se opta por lo primero las ideas adquieren fuerza y existencia. Entonces emerge un hombre que necesita modificar el mundo, transformarlo, pintarlo de otro color,...

Intento escribir cada día un poco, me siento delante del ordenador y dejo que los pensamientos se deslicen por mis dedos. Y todo ese mundo de ideas se pone en movimiento haciendo presente el mundo del lenguaje. La palabra y yo frente a frente. Y desde esa soledad dejo que la lengua hable y que el curso del pensamiento me lleve muy lejos. Asomada a la ciudad, veo los edificios, veo la luna y las estrellas. De pronto giro la cabeza hacia la habitación y me doy cuenta que el mundo real ha desaparecido. De espaldas al mundo, la paz de la noche se convierte en mi aliada, y me abandono entre los brazos seductores de la invención. La noche es un caballero andante que asciende por las escaleras del castillo sentimental. Escribo en el filo de la sabana un poema de colores para el caballero de los sueños de plata. La palabra y la noche. La noche de los hombres que crean colores de la nada, que idealizan la belleza del universo para iluminar las esquinas de un mundo oscuro. Hace calor y ...

Miro la velocidad a la que pasan los días como si fueran subidos a un tren de alta velocidad, el paisaje de algunos acontecimientos, políticos o personales, que no acabo de comprender, la luz clara del verano que se cuela por la ventana y el milagro perdido de algunas miradas que han dejado de mirar. Miro la pequeñez que queda cuando se ha dejado de creer, cuando se han desvanecido ilusiones y nuevas esperanzas, y colecciono momentos, en un álbum sin nombre, que impregnaron mi vida de colores y alguna que otra melodía. Julio. Se enaltece el sabor del verano. El mar es un violín cuya música arrastra olas con sabor a viejas reminiscencias. La playa juega con mi fantasía como un payaso con un mimo. Los humanos, pequeños hombrecillos, vivimos en el interior de un reloj de arena que va deshaciendo lentamente los minutos. Badalona, 22 de julio de 2013

 Esta tarde de verano menos calurosa que otros años, estando entre el mar y la montaña, entre campos y bloques de hormigón, el Tanatorio, grande, frío y silencioso se levanta como panteón solemne del dolor; valle de lagrimas, jardín de flores marchitas, voces apagadas, cenizas incoloras. De pie en la barandilla de acero inoxidable, mirando el mar lejano, frente al cielo y las montañas, veo una estela de viejos recuerdos esparcidos por el viento. Cómo murió la amistad, cómo fue, cómo paso. Veo sobre el suelo gris y gélido del Tanatorio, imágenes del pasado convertidas en espectros incoloros de este momento, de este presente; recuerdos tiznados de silencios, palabras henchidas de confusión, escenario lúgubre para un ayer lejano y ausente. Manos teñidas de olvidos, miradas opacas de ausencias, perdidas afligidas, vestigios del ayer enterrados, recuerdos enmudecidos. Sí, existen otras muertes, la muerte psíquica, la muerte que aprisiona los cariños con la llave del olvido y la sep...

Todo sirve para buscarte, para estar cerca de ti. Soy una aventurera, una descubridora, una constante, una cabezona que te busca entre los renglones del papel. Las letras escriben tu nombre, leo tu nombre, repaso tu nombre, pronuncio tu nombre, toco tu nombre, y las palabras me inundan de ti. Invento que nace y vive en mí, eres el ángel de mis mañanas y mis noches; de mis primaveras y mis inviernos; de mis dudas y mis desvelos. Escribo tu nombre del derecho y del revés; con mayúsculas y minúsculas; con lápiz y carboncillo; desde el silencio y el bullicio; todo sirve para estar cerca de ti. Todo llena tu ausencia, una canción alegre o triste, una nube de lluvia, un rayo de sol, el olor del jazmín, una mirada cabizbaja, el saludo negado, el amigo embrujado, el minuto infinito de una anochecer tardío; todo sirve para estar cerca de ti. Escribo tu nombre. Tu nombre. Me deleito con cada una de las letras que componen tu nombre. Las deletreo, las susurro, las acaricio, las saboreo. ...

Como una estela de sueños inacabados la cola de invitados se extiende hasta el infinito. En la puerta los centinelas de la noche, David vestido de gris y nieve, y Eduardo de negro y mar, nos dan la bienvenida. Las estrellas caen sobre la ciudad de Badalona. Almas ilusionadas reunidas para la ocasión. Música y aire de fiesta. Rostros de hoy y de ayer, rostros conocidos, anónimos como llamas avivadas en el fuego fausto de la celebración. Las palmeras flirtean con la luna. Las estrellas tímidas y coquetas miran como los invitados deslizan por la pista de baile, los pasos de su júbilo festivo. Palmeras de cielo, calor alegre de verano, noche seductora con vestido de gasa y tul; el aire acaricia los sentidos, es el viento de risas heredadas en el tiempo, risas añejas, risas jóvenes, carcajadas de primavera. Y él, desde su mundo reservado y sensato, selecciona canciones de aquí y de allá. Hechicero nocturno de deseos que vuelan a la orilla del mar. El aroma de las notas musicale...

Sus ojos azules arrastran hasta la orilla de la página blanca años de experiencia y sabiduría. Con hambre de conocimiento recibo entre las manos su legado. Una caja de palabras silenciosas y ordenadas. Palabras que guardan un secreto que yo habré de descifrar. Las cojo con el cuidado de las cosas que son entrañables y valiosas. Sé que al llegar la noche me convertiré en la confidente de una história. La noche infinita, los secretos sellados, las palabras anárquicas y las voces de mar. Mi piel se tiñe con emociones no superadas y las palabras protectoras me susurran aquello que no logro olvidar. El recuerdo se hace presente y las palabras no lo dejan escapar. Hace tiempo llegó un barquero que venía de tierras lejanas. Llegó a puerto con coplas en los labios y una mochila cargada de sueños. La vio flotando en el agua, reluciente como el oro, blanca como la nieve y se enamoró. Nenúfar y el barquero unieron sus almas, para siempre, lejos del mar. Edificaron un templo llamado “Amor...

Un joven está desolado y triste por la situación laboral que sufre el país. Un día, el presidente del gobierno, lo visita en su casa. El presidente tras informarle de su despido laboral se va. La rabia y la impotencia invaden el corazón del joven. El joven se hunde en una gran depresión. De noche al verlo entre sus sueños le dice “teme porque pronto llegará tu juicio final”. El joven siente que se ahoga y se despierta asustado, un sudor frío resbala por la delgadez de su cuerpo. Desde aquella diabólica visita el joven ha perdido la esperanza y el alma se le cuela por los agujeros de los botones. Las mejillas del joven han cambiado de color y se ha transformado en una sombra lúgubre que camina sin rumbo ni dirección. Con el dolor de la impotencia pegado al pecho, espera impaciente la llegada del algún quijote o dulcinea que siembre solidaridad en la tierra del interés. Badalona, 5 de junio de 2013

El socialisme, com assenyalava Joan Reventós, és un sentiment que impulsa a les persones i sense aquest sentiment el socialisme no acaba de ser del tot. Davant la pèrdua de valors, de confusió, de mitges veritats i mitges mentires, de corrupció i antiètica, de sorolls alterats, d’ambicions desmesurades es fa necessari un retrobament amb l’essència transcendental i poètica de l’home. Potser caldria desplaçar la fletxa uns mil•límetres envers la possibilitat d’una política poètica que torni a engalonar la política amb el sentit ideològic i humanista que ha permet al llarg de l’història desenvolupar grans transformacions socials. Pablo Neruda va definir l’amor com quelcom inexplicable, inconfessable, contradictori, ambivalent. Quelcom que sorgeix del no res, que no resolt res però que ens fa ser millors persones. A diferència de l’amor tècnic i científic, el poètic roman perquè, en tant que idealització, es reinterpreta sempre subjectivament. Al socialisme, potser li està succein...

  El pensamiento de un héroe, algo atrayente, un baño de conocimiento y luz. Un hombre héroe es como un buen libro: te estimula en la lectura. Dioses que abandonan el olimpo, arco iris que dibuja sonrisas de colores, y el encuentro nocturno con el héroe, como creación, la noche clara, estrellada de verano, luz en la noche, reloj de arena, desierto de aromas, verano caluroso, y aquí estoy paseando noctámbulamente con el alma colgada del hilo de la invención, sin suelo terrenal, cielo de dioses, lleno de palabras, de nubes rollizas que dibujan siluetas boterianas, de verbos y adverbios, motivo tan sólo, toda yo, para la liberación de fantasías incoherentes. Y el tiempo ladrón de minutos y días se para ante la presencia del héroe y se diluye desde el espacio mágico de la palabra. La existencia gramatical resucitada en el tiempo detenido de los dioses. El hombre enciende cigarros, el dios enciende almas; el hombre baja a los infiernos, el dios se eleva al azul; el hombre se ...

La amapola está triste. Tras la marcha de lirio enjuaga sus lágrimas con el tacto suave de sus pétalos. Desde ese día amapola vive aislada en un mundo silencioso y solitario. Poco a poco ha intentado acostumbrarse a su nueva vida en el jardín. A veces añora tiempos pasados pero nunca se queja. Lo que más echa de menos es la presencia y la alegría de lirio. Una noche soñó que regresaba. Al día siguiente, al despertarse, pensó en él y en su aroma. El resto del día ya no quiso volver a pensar pues toda ella se regaba de una gran melancolía. Llegó el invierno. Luego la primavera. Cada día que pasaba amapola empequeñecía en el jardín. No era feliz. En una mano guardaba el recuerdo de lirio, en la otra su inquietud. Y ese balancín desequilibraba el fino hilo de su raíz felicidad. Un día el equilibrio de ese balancín se hizo tan frágil que su tallo se quebró. La indiferencia y el olvido que el resto de flores manifestaban tras la partida de lirio la hundían más en su penar. Sin p...

El presente se me enreda con el pasado, el calor con el invierno, la playa con la nieve, pero revivo en la amplitud de tu intensa mirada el sabor de algunos momentos compartidos. En este mundo veloz y cambiante, me fascina, la perpetuidad de ciertas obstinaciones, el que una voz siga murmurando dentro de mi cabeza las mismas carcajadas de ayer. Es fascinante escuchar el sonido de esa voz cayendo precipitada por el volcán de mis neuronas. Qué juego de testarudez es éste. A qué suena el poder de un hombre, cuya voz, cuya sonrisa, cuyo corazón se expresan cada día. Bastó abandonar los oídos para escuchar la sonrisa infantil escapada del cuento; el susurro secreto de la felicidad; el grito de una nueva libertad. Eso escuche en él, en su voz, en su poder, en su hacer. Salí de mi cabeza, me alejé pero su mirada oscura, viva, intensa, me siguió. Me quedé muda y mis palabras se enredaron con el hilo dulce de la vida.   Badalona, 30 de mayo de 2013

El dolor, ese dardo, que atraviesa el pecho, duele más allá de lo indecible. Dolor, dañino, nocivo, dañoso; desagradable que ciega la posibilidad de triunfo, de conquista, de luz; decepcionante, nacido de envidias i rencores; glacial que entumece las relaciones en estampas deformadas por fríos intereses. Todo dolor necesita su tiempo de duelo, de distancia, y de olvido. Todo dolor necesita un tiempo de reposo, de alivio, para surgir renovado del destierro y la desolación. Dormir y despertar. Despertar con aquel dolor anestesiado en un rincón de la memoria y saber que formará parte de nuestra historia. Es bueno adormecer algunas aflicciones. Sentada en el sofá, al lado del gran ventanal. Él me acaricia las manos. Estoy algo nerviosa. El viento del norte agita las hojas del jazmín mientras nos miramos en silencio. Qué bonito es mirar! Mirar de cerca, penetrar en esa cavidad oscura llena de misterio y descubrir otro mundo, otra posibilidad. Me abraza, la noche es c...

Ángel de la luna oscura: Mama Luna, madre del firmamento, ha venido a visitarme otra vez. Elegante, vestida de azul y plata ha abandonado su universo lejano, para acompañar mis deseos y temores; ha llegado sigilosa mientras la ciudad esconde los sonidos bajo la almohada de la noche. Entre las nubes que acompañan su cortejo he creído vislumbrar una chispa de tu sonrisa o quizás fuese tan sólo un reflejo fugaz de tu mirada. Y, ahora, cuando las estrellas se convierten en confidentes de mis secretos, vuelvo a acariciar una vez más tu nombre entre las líneas de esta carta. El resplandor plateado de Mama Luna calma la inquietud de la página vacía y es en esta soledad, donde mis palabras temblorosas salen a tu encuentro y se produce la alquimia. Esa hada madrina que transforma mi mundo solitario en una experiencia creativa que engrandece todos mis sentidos. En este tiempo donde las agujas no tiene dueño imagino tus ojos pequeños y rasgados agrandarse al leer estas líneas, y...