PARAULES AMB AROMA

La oca, Estoy aquí, sopesando su ausencia, tomando el pulso a la soledad, y me siento melancólica en el mundo ruidoso que me circunda. La melancolía me inunda desde los pies a la cabeza y quiero que se haga presente para que le vaya dando interés, emoción, color a todas las cosas, que a su paso se llenan de círculos, ojos y reojos, de miradas esquivas y fugaces. El mundo es un universo de luz y de tiniebla que hace tic-tac cuando se acerca. Tengo ganas de comprender la línea frágil e invisible de sus juegos; el escondite que me sorprende; la rayuela que me equilibra, el laberinto que me extravía. Jugar y escribir. Escribir y  jugar dentro de su planeta. Juego de luz y de sombra, de llanto y risa, de paz y de tormenta. Estoy aquí. El tiempo llora a borbotones; es lento y espeso como la leche condensada. Escribo en el borde de la página poemas mientras espero que un café humeante llamé a mi puerta para invitarme a la fragancia de sus palabras. No sé que voy hacer esta tard...

La terraza de las id(k)eas, Utilizo la cámara fotográfica de IKEA y dirijo mi objetivo hacia tu terraza. Me asombro. La oscuridad ha desaparecido y se ha instaurado la luz. Me separo de la selva ciudadana de los ruidos, disparo la cámara y me cuelo en tu jardín. Observo trocitos de realidad que juegan alegres por tu terraza. Me siento en un cómodo sofá, y huelo el aroma de tus flores. Veo tus ojos colgados, en las luces verbeneras que cruzan la amplía azotea; veo un hombre fuerte, entre cojines y razones, sin mascara; sin el antifaz que se pone la nada, el disfraz con que nadie nos ve. Me permito el atrevimiento de servirme un té helado con menta y limón. Bebo pausadamente, masticando las vocales de tu nombre como si fuesen delgadas hojas de menta. Te saboreo, te paladeo. Reconstruyo tu imagen a través del sabor, a través de tu  voz,  y dejo que la imaginación se convierta en el zoom de nuestras retiradas distancias.    Terraza de sol, tiempo detenido, s...

Paraules amb aroma socialista, Com sé que el meu blog no el llegeix ningú em puc permetre el luxe de parlar amb total llibertat, com aquell que parla amb un vell amic, una tarda d’estiu prenent un cafetó en una terrassa, a prop del mar. Ara mateix acaba de passar un tren en direcció Mataró. Quina meravella! la meva ciutat gaudeix de cinc magnífics quilometrés de platja. Ah! em presento em dic Mari Carmen , i el nom del meu blog és: Paraules amb Aroma; paraules amb aroma perquè sempre he estimat les paraules; amb l’A majúscula d’Amor, que és l’energia més poderosa que tenim les persones. Per donar-te algun detall de les meves inquietuds et diré que m’agrada el cinema, el ball, la lectura i el mar, i fa molts anys que milito al Partit Socialista de Badalona. Quan era jove vaig estudiar el batxillerat a l’Institut Eugeni d’Ors situat, al barri de Sant Roc, des de llavors han passat uns quants anys. Les persones que em coneixen, almenys una mica, saben que sóc una fidel enamorada ...

La mañana, La mañana llega. Entra y saluda con energía. La mañana gana su territorio, su espació de acción. Su representación teatral. El marinero es único. Lo miro moverse entre la tripulación. La isla queda retirada. Todavía siguen alejados el mar y la tierra, pero el sol ilumina la mañana. Lo inesperado ha pasado. Incontrolable. Lo insospechado que aparece sin nombrarlo, para asombrarnos, para asustarnos, para reinventarnos; lo extraño, el fenómeno, el milagro que mora en el exterior, al otro lado, ajeno a caminos forjados, en la sombra, entre la gente, al aire libre, en las calles, disimulado, escondido, al acecho, de cara al campo, de cara a la ciudad; lo impensando ha brotado quedando atrapado en la red. Lo inesperado está aquí. Con la brújula orientada a tierra firme, de espaldas al ancho mar, aparece en apenas un segundo, un leve descuido visual i la realidad se desordena. Aparecen olores olvidados, la respiración entrecortada, el pulso acelerado, las piernas debilitad...

S’obre la porta, Maig. S’obre la porta del matí i es perfecciona la rodonesa del sol. Els fulls són flautes quina música es porten lluny qualsevol indici de tempesta. La paperassa juga amb la meva ment com un jugador d’escacs una partida de torres i d’alfils. Som un gra de sorra perduts dins el gran desert ciutadà. Ningú es coneix. Maig. S’obre la porta i apareixes sense avisar. L’energia crea un camp magnètic entre l’aire de la vida i el silenci de la mort. Miro com la foscor dels ulls rellisca per damunt dels objectes, i sento la frescor de les paraules passant per la pell del clatell. Maig. S’obre la porta i es manifesta el món de la creació. Respirar. Crear i viure. Viure i pensar. Oblidar l’angoixa de la maduresa i acollir el somriure de la infantesa. L’home pinta, balla i juga com quan era un nen. Riu, inventa i canta sense cap mena de por; es torna nen i crea; es torna adult i mor. Maig. S’obre la porta i escolto el teu llenguatge. Discret i reservat. Recullo ...

SOÑAR, Sueño, luego existo. Miro el diccionario. Soñar: imaginar cosas o sucesos que se perciben como reales mientras se duerme. Neurólogos suizos han descubierto una región del cerebro implicada en los sueños, y han podido comprobar que dejar de soñar no afecta a la salud. Hoy se sabe que la persona tiene tres estados vitales: un estado de vigilia y dos estados de sueño. Yo creo que mis tres estados están regidos por el sueño. Por el día sueño con una ciudad vestida de rojo, con flores de colores adornando sus cabellos, con entradas de autopista alfombradas de verdad, con bibliotecas donde las palabras te convidan a aprender, donde crece la cultura, donde hay puestos de trabajo y hospitales con manos llenas de humanidad.     Esta noche he soñado contigo. Has pasado por mi lado y luego te has girado. Tu chaqueta ya no tenía líneas verticales, en su lugar había lunares redondos. Te las has quitado y las colocado con suavidad encima de mis hombros. Sentí ...

La velocidad del amor, El rasgo más definitivo y el más visible de la mujer, que tengo sentada delante de mí, es el bolso que lleva. Seguro que no es de imitación. Un gran bolso negro de ante. Los dos viajamos en el Ave Barcelona-Madrid. Me pregunto si irá a ver algún amante, a trabajar o a visitar algún Museo. Tiene el gesto reflexivo, o al menos eso parece, es una mujer atractiva y sugerente, como extraída de una de las portadas de la revista Elle. Junto a la mujer dormita un móvil plateado y un libro abierto. Aparece mi curiosidad literaria y me interrogo sobre el contenido de su lectura. La mujer me observa, y como si acabase de leer mi pensamiento, me comenta que es un libro histórico sobre Alejandro Magno. Acompasando el ruido del tren y con un gesto tierno en la mirada me dice que se llama Isabel y que nació en Barcelona, donde su padre ejerce de abogado del diablo y su madre de bióloga marina. Intentando que la conversación no quede interrumpida, le pregunto en tono brom...