PARAULES AMB AROMA

Ara, mentre escric, la pluja cau a doll per les voreres i les teulades. A Badalona plou. Badalona és una ciutat plural constituïda per barris amb personalitats diferents. La transformació de Badalona va estar possible gràcies a la democràcia i al desenvolupament econòmic, i també per l’avanç realitzat pels governs progressistes. El Partit Socialista a Badalona va fer una aposta clara per l’impuls del moviment veïnal, la participació ciutadana (consells d’entitats, districtes), la cultura (museu, biblioteques), l’educació (col·legis, escoles bressol), la sanitat (Hospital Municipal, Can Ruti, Institut Guzman), l’ocupació, la promoció econòmica, el comerç, l’urbanisme, l’esport, etc. Al llarg d’aquests anys de democràcia es van construir vivendes, es van cobrir dèficits i es van dissenyar places, jardins i zones verdes. Els/les socialistes de Badalona sempre hem cregut que viure en una ciutat bella és un avantatge perquè dona tranquil·litat i felicitat als seus habitants; els/les ...

Els/les socialistes de Badalona vam terminar l’any amb la pèrdua d’un dels companys històrics de l’agrupació de Badalona, el company Marcos Gallego. Un home que al llarg de la seva vida va estar fidel a la militància del Partit Socialista. La seva militància no va lluir en cap aparador però gràcies a moltes d’aquestes militàncies silencioses, és com s’ha anat estenent la sement socialista a la ciutat; per això crec que és important el record i el reconeixement d’aquests militants anònims, que amb el seu treball han anat alimentant l’ideari socialista. Deia el company socialista Pablo Iglesias: que un és socialista per difondre les idees socialistes i portar-les a tot arreu, per fer que penetrin en els cervells de les persones que no les professen. I això és el que va fer al llarg de la seva trajectòria política el nostre company Marcos Gallego. Avui que la societat està més abocada que mai a la divisió, a la individualització, a la privatització. Cal creure en el socialisme, e...

Abans d’arribar a casa m’he apropat a veure la nova cafeteria que han obert al barri. Miro l’interior, i em sembla acollidor. Entro. Em crida l’atenció un arbre dels desitjos, plantat en un racó del local, decorat amb petites llums de colors que romanen apagades. Mentre espero que em portin un cafè amb llet, la conversa efusiva de dos homes, que estan asseguts darrera meu, em crida l’atenció. Parlen del procés independentista, i mentre, un d’ells manté que Puigdemont va fugir i no tornarà de Bèlgica, l’altre sosté que tornarà i serà investit President.   Percebo que el procés independentista encara continua generant tensions, i penso que seria bo que els/les ciutadans/es comencessin aprendre consciencia de la importància que tindria que Catalunya tornés a ser un espai de trobada i no de confrontació. La conversa dels homes em porta a reflexionar sobre un nou procés que impulsi una Catalunya unida i empàtica, que fomenti l’economia i l’ocupació, la sanitat i l’ensenyament...

Llega el año nuevo. Llegan noches batidas por el viento que atraviesa Badalona y pasa por encima del puente del petróleo, y agita el mar. Espero que pase el temporal, me acerco a la ventana y miro el cielo en busca de azul. Lanzaré el bumerán de los deseos cerrando el ojo derecho y abriendo el ojo izquierdo. Recorro con el dedo la Vía Láctea, en latín la llamaban camino de leche. Y en esa banda de luz me encuentro con usted, estamos a la misma altura, flotamos en el mismo cielo, como las boyas. Llega el año nuevo. Me dice que cada persona tiene un ángel, que no deje de mirar el cielo. Le digo que me gustaría volar hasta el cielo pero que no tengo alas. Me dice que si las tengo, que viven en mi interior. Me siento feliz tan sólo al escuchar su voz, un saco de palabras guardadas en la alacena de mi alma: son alas, son alas, me lo dice bajando la voz para que nadie nos pueda escuchar. Y su aroma revolotea por mi corazón, mientras el viento golpea el cristal de la ventana. Se ac...

Ara que la república independent de Catalunya proclamada pel Parlament de Catalunya ha estat suspesa pel Tribunal Constitucional; ara que el President que va dir que es retiraria vol tornar a presentar-se a les Eleccions; ara que tenim clar que l’alcaldessa de Badalona és independentista i que la ciutat no floreix; ara que hem detectat que una part significativa del poble català no vol la independència; ara que els bancs i les empreses han marxa t; ara que ha pujat l’atur a Catalunya; ara que tot passa tan de pressa, els/les socialistes hi som, estem aquí i estarem. La Catalunya que després del franquisme va recuperar les seves institucions democràtiques està travessant actualment dies de gran incertesa. Un escenari on els/les catalans hem perdut energies i il·lusions, i sobretot l’afecte conjunt de tots els catalans, amb una fractura social que trigarà anys en tornar a conquerir la concòrdia i la pau. Ara, davant d’aquesta cruïlla complicada, escollir bé en les properes elecci...

Usted abre su casa, como la gran puerta que se abre al infinito. Ahora está ahí. Ahí dentro. Ahí fuera. Yo también tengo la puerta abierta. Verdad que me siente cercana. Ahora mismo pongo un disco de Glenn Miller que perfuma toda la atmósfera; otra forma de dejarme llevar por lo impensado. La habitación parece menos silenciosa. Usted y yo sabemos porqué nuestras ventanas permanecen abiertas. Todo es misterioso como cuando se cubre la realidad con situaciones extrañas. Usted se fue a otra ciudad, yo me quedé cerca del mar, pero supimos elaborar un complejo plan de realidades superpuestas y espacios discretos discontinuos que nos vincula. Abro la ventana. Ahora lo tengo ahí. Ahí delante. Me parece imposible; me refriego los ojos para comprobar que no es un extraño; usted se aproxima y aparta las manos de mis ojos, me sujeta la cintura y yo sé que vamos a bailar al ritmo de una nueva melodía. Apenas nos balanceamos. Su silenciosa conciencia me traspasa algo importante: la música que no...

Andaba yo paseando relajada por la calle. El cielo gravitaba sobre mi cabeza y desde algún lugar (inalcanzable) del firmamento, alguien me lanzó un meteorito y me derribó. Me levanté del suelo atolondrada. Una explosión de puntos de luz bailaba dentro de mi cabeza. Del impacto aparecieron fragmentos de recuerdos: Los cuentos. Las tablas de multiplicar. El Nesquik o el Cola cao caliente. Los rotuladores. La Nancy y la Pablita. Los tebeos. El kiosco. Un día de playa. Los olores del huerto. El pavo de Navidad. Una pluma derramando tinta. La antigua cámara de cine. Las sabanas tendidas en el terrado. La televisión en blanco y negro. La canción un rayo de sol. Los sobres sorpresa. La radio. Los chicles bazoka. Las mirindas. Los cromos de ángeles. Una infancia lejana. Imágenes proyectando una niña que ya se fue. Badalona, 24 de octubre de 2017 

Hi ha tempestes que calen, així van rebre els/les socialistes de Badalona, com un gerro d’aigua freda, la noticia de què la companya Conxa Botey es donava de baixa com a militant del Partit dels Socialistes de Badalona. ¿Qui ha estat la Conxa Botey? La Conxa Botey ha estat regidora socialista a l’Ajuntament de Badalona durant sis anys y també coordinadora a l’àrea de serveis socials; un treball polític que ha compaginat com a professora del col·legi Salesians de Badalona. Simpàtica i oberta, ha sigut una dona compromesa amb la justícia social i el progrés. Ara quan les adversitats i els contratemps fan que necessitem més que mai de paciència, intel·ligència, seny, lleialtat i ètica: ella ha decidit marxar! Sí, es tracta d’una decisió individual; però espero que quan passi per la porta del carrer Dos de Maig número quaranta vuit, aquella que un dia va ser la seva casa política, recordi que va arribar a les llistes socialistes, perquè els companys i companyes del PSC, així ho ...

Existeix una afecció contagiosa anomenada independència. Un dels símptomes visibles d’aquesta alteració és anar vestit tot sencer amb ratlles grogues i vermelles, i portar al cap un barret blau que duu una estela blanca. Clar que anar vestit d’aquesta guisa no seria perillós sinó fos el cas, que la gent que la pateix viuen un procés d’infecció cerebral que els impedeix detectar les manipulacions identitàries a les que son sotmesos, i així com els presoners de Plató, segrestats a la seva pròpia caverna, es creuen que aquesta és la única realitat. Davant l’escenari polític i social en els que estem immersos tots els que hi vivim a Catalunya seria convenient que aquests presoners es llevessin el barret i miressin per damunt dels ulls del President, i veiessin la Catalunya que bateja més enllà de la qüestió identitària; la Catalunya que reacciona contra les injustícies, la Catalunya solidària, la Catalunya acollidora, la Catalunya lliure que sap que un procés democràtic és lega...

Nos conocimos con brevedad, un segundo y en el minuto siguiente usted ya había desaparecido como por arte de magia. Tengo que decirle que tuvo la descortesía de marcharse sin decir adiós; de no sospesar sus acciones, de dar besos sin valor y lanzar palabras puntiagudas. Y ahí está la cuestión, no sé si voy a saber explicárselo, pero al menos lo voy a intentar: su palabra se me clavó traspasando mi escudo protector y, se coló en mis aposentos; desde entonces ando como loca, haciendo disparates que ni se puede imaginar. No sé a qué hora me acuesto ni a qué hora me levanto, ni si es de día o de noche, si hace frío o si hace calor. Y sabe: su palabra lleva instalada tanto tiempo en mi recámara que se ha convertido en parte de mi alma. Su palabra y yo sonamos a repique de campanas, y sé que mientras escuche sus vibraciones me será imposible morir. Su palabra suena y mi día se convierte en melodía. Escribo, ya lo sabe. Y es en este tiempo donde aparece su sonrisa tan rectilínea, tan pecul...

El Ángel del Retiro: Cuando Anna cumplió seis años sucedió algo especial. Algo que la marcaría para el resto de su vida. Anna era una niña tímida, de pelo castaño, ojos grandes y oscuros y boca pequeña, que como la mayoría de los niños, tenía una gran imaginación y a menudo fantaseaba inventando historias. Estaba convencida de que por las noches la visitaban ángeles en su habitación, que jugaban con sus peluches, que se escondían por debajo de la cama o se colaban en sus zapatos y como eran muy transparentes y ligeros nadie podía verlos. Estaba casi segura de que si cerraba los ojos podía volar con ellos, bastaba con concentrarse y decir las palabras mágicas, y cuando su mama apagaba la luz de la habitación tenía que tener cuidado para que los ángeles no hiciesen ningún ruido y llamasen la atención de su mama. Anna vivía con sus padres y su muñeca de trapo a la que le faltaba una pierna y ella la llamaba cojita, vivían en un piso pequeño y enfrente había un huerto enorme do...

Hace poco removí los apuntes de la universidad, mientras repasaba aquellos años, acudieron a mi mente algunos de sus ilustres profesores como José Maria Valverde, Rafael Argullol o Manuel Cruz. Las ideas, la estética y la historia gestando una nueva generación de futuros ciudadanos. Ellos, filósofos dialogando, elucubrando argumentos y tesis. Entre los papeles del pasado, me encuentro con unos apuntes subrayados de Rafael Argullol:”...en los ambientes humanistas de Florencia, Prometeo se convierte en símbolo de la capacidad creativa y de la potencialidad divina del hombre. La ambición fundamental del hombre renacentista es descubrir, revelar, mostrar. El Renacimiento sitúa al hombre en un escenario sin márgenes. De esta manera quedan abiertas todas las puertas del descubrimiento y de la creatividad. El Renacimiento lega a los siglos posteriores un sueño de totalidad por el cual el hombre puede alcanzar un saber universal. Más en el sueño de la totalidad se halla incrustada la tini...

Sabe que él no necesita hablarle pero ella necesita abocar su corriente gramatical, en la cueva oscura donde habita. Quisiera acercarse a él y aunque fuese un instante rozar su mirada. Quisiera decirle que el tiempo del querer y el del escribir tienen la premura intensa de un sueño. Sabe que nunca le dijo que la necesitase pero ella le recuerda el pasado, le habla de ella, y lo interroga sobre aquello que siempre ocultaron. El impulso misterioso, que desplaza todas sus palabras hacia la gruta. Las palabras descendiendo cubiertas de solicita entrega; las palabras que él no necesita, y que ella necesita para volar. Ficción, le dice desde dentro de su cueva. Mucha ficción, mucha fantasía dice dejando que su voz caiga verticalmente en su cabeza, susurros de un protagonista engañoso y tenaz. Recuerde, él es ficción, él no la necesita, él es un espíritu incorpóreo, confluyente, superpuesto en una delirante trama de personajes, escenas, tiempos y espacios. Se asoma, se acerca más a la ...

Ella se sintió incomoda, ¿por qué? No lo sabía, hurgaba en las profundidades de su psique intentando encontrar una respuesta que no hallaba. Nunca fue mujer de contacto cercano, la distancia y ella; ella y el silencio. Estaba bloqueada, un trozo de mármol sin cincelar, agarrotada, paralizada. Las miradas tocan, los gestos tocan, quizás existía la remota posibilidad que aquella mirada fija hubiese revivido, de su subconsciente más subconsciente, la cicatriz guardada. Se levantó de la jarapa y dejó su cuerpo acomodado entre los cojines para que nadie pudiese notar la ausencia. Abrió la ventana y escapó. Necesitaba aire, necesitaba respirar. En la primera papelera que encontró arrojó la incomodidad del recuerdo, pero lo vio saltar, y colarse de nuevo en su interior. Entró en una farmacia y aunque sabía que era un dicho cursi pidió tiritas para el alma, la farmacéutica que la atendió, la miró y enseguida comprendió que no se trataba de una broma, y le dio la caja más grande. Bajó por ...

Una joya: BADALONA Una palabra navega. Pescadores con viejas redes arrastradas en la arena tostada. Los caballitos de mar multiplicándose. Un puente, sin candados, dañado. El mono aferrado a su botella. Los deportistas y los bañistas despreocupados. Sola y soleada, o acalorada. Un poco más allá las lanchas, los veleros, los barcos apegados en el puerto; un poco más arriba algún turista perdido y el silbido del tren. Al final tres torres solitarias, pitagóricas, trinitarias; simbología de ciudad industrial; retratadas en blanco y negro. La gente pasea sin prisas, sin importar de dónde vienen y a dónde van. Mi paso es ligero por estar enredado en la trama de mi pensamiento. Badalona, ciudad de mar. Badalona, ciudad acogedora. Epicentro de solidaridad. Alfombra de luz sobre el mar azulado. Me paro. Sentada en un banco contemplo el balanceo del mar, la vida, tú sabes. Colorido de arena dorada, de alegres palmeras que miran la mar. Familias y niños y enamorados paseando la Rambla. Y...

Vuelo con alas ligeras que cuelgan de mi espalda; aires angelicales deslizan sus manos invisibles sobre los lunares de mi piel. Vuelo esquivando inclinaciones cargadas de propósitos endiablados, soles calientes redondos, aire modular esperando la presencia nocturna de faros remotos. Segundos robados en nocturnidades de escasos silencios. Momentos de noche cercando sus ojos, sus ojos cercando mi curiosidad, mi curiosidad rozando el misterio. Son en esas horas donde el misterio adquiere para mí un valor poderoso, es consigna literaria de amor i belleza. Y usted en la caverna, y usted envuelto en silencio. Pero usted, hombre azul, me da mucho más que lo que cuentan hadas galácticas o duendes chiflados, me da lo que sueñan los dioses y tientan los demonios. Y mi energía creativa, mi éter sagrado se crece ante su voluntad, y las palabras aventureras avanzan alegres hacia las nubes. Usted se enreda entre los mecanismos más complicados de la mente, de la belleza creativa. Y en ese ...

Sábado, 8 de abril de 2017 Cielo oscuro con tiznes de brasas, palmeras iluminadas, abundancia de luces, dócil viento suave. Está plantado en la puerta con el abrigo largo, negro, vigilante, atento a su tarea. Las palmeras bellas. Los ojos azules, quién sabe quizás esos ojos sepan ver mil veces más claro en la noche que los castaños; quién sabe quizás los castaños vean con más claridad el día. Y hoy quiero escribir sobre él, porque escribir de él es otra manera de sentirlo a usted. Ubicado en la puerta de entrada. Nos miramos. Mirada ante mirada. Una mirada humana, imperturbable. Este “imperturbable” es un poco complejo. Lo pienso ahora que escribo porque su rostro es sumamente serio, impenetrable, como si pensase que cualquier minúsculo gesto pudiera delatar sus secretos. Y lo veo ahí (lo ve esa otra mujer, la que él no ve) inmóvil, callado bajo el cielo negro, palmeras iluminadas, abundancia de luces acicalando la nocturnidad, dócil viento suave bailando al compás de la creativ...

Me siento y sé que estoy lejos de usted. Miro el mar y a pesar de no verlo, mis palabras vuelven de nuevo a sentir su aroma marinero, y lo aspiran. Me siento playa, me torno ola. Usted, que me da lo que no cuentan minutos ni cuentos, me cala toda entera. Desde donde quiera que llegue su aroma sepa que se expande entre mis dedos. Me alcanza, me perfuma. Cierro los ojos y lo huelo; su líquido me inunda, me riega la piel, me humedece. Su fragancia invade mi corporeidad agitando mi espiritualidad. Estoy tan llena de su esencia que su aroma se ha filtrado por mi piel encharcando mis pulmones. Todo aroma, todo éxtasis. Anhelo desvelar mis sentidos y degustar su salinidad. Usted agitado entre los mecanismos complicados del olfato me achispa. Sólo a usted diviso tras el faro. Lo percibo tras los haces de luz, quieto, parado y silencioso. Usted y el mar. Quizás algún día decida acercarse a la orilla, y oler estas palabras que saben a-mar. @ paraulesambaroma Badalona, 12 de abril de ...

Esta mañana de abril el aire fresco se ha tiznado, pesado y oscuro, empañando el espejo transitorio de la realidad. Vemos pasar la infancia como un camino largo y duradero, y creemos, ingenuamente, que no se acabará jamás, hasta que un día, de pronto, nos encontramos de frente con la madurez, y descubrimos, a nuestro pesar, que la vida dura un segundo y, que tras ella, tras el final, nos esperan los heraldos negros de la muerte. La calle, los coches, los trabajos, las opiniones, la política, los diarios, las prisas y tantas otras cosas van llenando el vaso transparente de la existencia y, sin darnos cuenta nos olvidamos del paso sigiloso de la muerte por la vida; lo imprevisible, lo inesperado sigue adherido a la piel de nuestra descuidada fragilidad. Nos cubrimos de vendajes, de problemas, de indiferencias,  de absurdas preocupaciones que van envejeciendo la fiesta de la vida, descuidando la belleza del lirismo, del sentimiento, de la estética, del bien, de la honestidad, de ...

De un tiempo a esta parte la mente con sus complicadas artimañas me domina, y soy ahora una marioneta vacía en sus manos, tejida de virutas marrones. Pendida de hilos que mueven pies y manos tras el telón. Así quedé, trastocada, desde que mi mente le cedió mis articulaciones y mis cuerdas. Y es usted, el innombrable, el que desde las sombras acaricia los hilos de mi voluntad. Así permanezco, elevada del suelo, a veces contoneada por el viento, otras por el aire de su roce al pasar. Tal es mi vivir, tal es mi balanceo. Suspendidas entre hilos invisibles que no puedo alcanzar. Soy tela, cartón o madera. Muñeca quieta y callada. Tras las bambalinas me hablo a mi misma: muñeca de guiñol, risueña titiritera, guíñale un ojo, hazle una señal, estira la cuerda de su pulgar.   @ paraulesambaroma Badalona, 5 de abril de 2017