PARAULES AMB AROMA

Existeix una afecció contagiosa anomenada independència. Un dels símptomes visibles d’aquesta alteració és anar vestit tot sencer amb ratlles grogues i vermelles, i portar al cap un barret blau que duu una estela blanca. Clar que anar vestit d’aquesta guisa no seria perillós sinó fos el cas, que la gent que la pateix viuen un procés d’infecció cerebral que els impedeix detectar les manipulacions identitàries a les que son sotmesos, i així com els presoners de Plató, segrestats a la seva pròpia caverna, es creuen que aquesta és la única realitat. Davant l’escenari polític i social en els que estem immersos tots els que hi vivim a Catalunya seria convenient que aquests presoners es llevessin el barret i miressin per damunt dels ulls del President, i veiessin la Catalunya que bateja més enllà de la qüestió identitària; la Catalunya que reacciona contra les injustícies, la Catalunya solidària, la Catalunya acollidora, la Catalunya lliure que sap que un procés democràtic és lega...

Nos conocimos con brevedad, un segundo y en el minuto siguiente usted ya había desaparecido como por arte de magia. Tengo que decirle que tuvo la descortesía de marcharse sin decir adiós; de no sospesar sus acciones, de dar besos sin valor y lanzar palabras puntiagudas. Y ahí está la cuestión, no sé si voy a saber explicárselo, pero al menos lo voy a intentar: su palabra se me clavó traspasando mi escudo protector y, se coló en mis aposentos; desde entonces ando como loca, haciendo disparates que ni se puede imaginar. No sé a qué hora me acuesto ni a qué hora me levanto, ni si es de día o de noche, si hace frío o si hace calor. Y sabe: su palabra lleva instalada tanto tiempo en mi recámara que se ha convertido en parte de mi alma. Su palabra y yo sonamos a repique de campanas, y sé que mientras escuche sus vibraciones me será imposible morir. Su palabra suena y mi día se convierte en melodía. Escribo, ya lo sabe. Y es en este tiempo donde aparece su sonrisa tan rectilínea, tan pecul...

El Ángel del Retiro: Cuando Anna cumplió seis años sucedió algo especial. Algo que la marcaría para el resto de su vida. Anna era una niña tímida, de pelo castaño, ojos grandes y oscuros y boca pequeña, que como la mayoría de los niños, tenía una gran imaginación y a menudo fantaseaba inventando historias. Estaba convencida de que por las noches la visitaban ángeles en su habitación, que jugaban con sus peluches, que se escondían por debajo de la cama o se colaban en sus zapatos y como eran muy transparentes y ligeros nadie podía verlos. Estaba casi segura de que si cerraba los ojos podía volar con ellos, bastaba con concentrarse y decir las palabras mágicas, y cuando su mama apagaba la luz de la habitación tenía que tener cuidado para que los ángeles no hiciesen ningún ruido y llamasen la atención de su mama. Anna vivía con sus padres y su muñeca de trapo a la que le faltaba una pierna y ella la llamaba cojita, vivían en un piso pequeño y enfrente había un huerto enorme do...

Hace poco removí los apuntes de la universidad, mientras repasaba aquellos años, acudieron a mi mente algunos de sus ilustres profesores como José Maria Valverde, Rafael Argullol o Manuel Cruz. Las ideas, la estética y la historia gestando una nueva generación de futuros ciudadanos. Ellos, filósofos dialogando, elucubrando argumentos y tesis. Entre los papeles del pasado, me encuentro con unos apuntes subrayados de Rafael Argullol:”...en los ambientes humanistas de Florencia, Prometeo se convierte en símbolo de la capacidad creativa y de la potencialidad divina del hombre. La ambición fundamental del hombre renacentista es descubrir, revelar, mostrar. El Renacimiento sitúa al hombre en un escenario sin márgenes. De esta manera quedan abiertas todas las puertas del descubrimiento y de la creatividad. El Renacimiento lega a los siglos posteriores un sueño de totalidad por el cual el hombre puede alcanzar un saber universal. Más en el sueño de la totalidad se halla incrustada la tini...

Sabe que él no necesita hablarle pero ella necesita abocar su corriente gramatical, en la cueva oscura donde habita. Quisiera acercarse a él y aunque fuese un instante rozar su mirada. Quisiera decirle que el tiempo del querer y el del escribir tienen la premura intensa de un sueño. Sabe que nunca le dijo que la necesitase pero ella le recuerda el pasado, le habla de ella, y lo interroga sobre aquello que siempre ocultaron. El impulso misterioso, que desplaza todas sus palabras hacia la gruta. Las palabras descendiendo cubiertas de solicita entrega; las palabras que él no necesita, y que ella necesita para volar. Ficción, le dice desde dentro de su cueva. Mucha ficción, mucha fantasía dice dejando que su voz caiga verticalmente en su cabeza, susurros de un protagonista engañoso y tenaz. Recuerde, él es ficción, él no la necesita, él es un espíritu incorpóreo, confluyente, superpuesto en una delirante trama de personajes, escenas, tiempos y espacios. Se asoma, se acerca más a la ...

Ella se sintió incomoda, ¿por qué? No lo sabía, hurgaba en las profundidades de su psique intentando encontrar una respuesta que no hallaba. Nunca fue mujer de contacto cercano, la distancia y ella; ella y el silencio. Estaba bloqueada, un trozo de mármol sin cincelar, agarrotada, paralizada. Las miradas tocan, los gestos tocan, quizás existía la remota posibilidad que aquella mirada fija hubiese revivido, de su subconsciente más subconsciente, la cicatriz guardada. Se levantó de la jarapa y dejó su cuerpo acomodado entre los cojines para que nadie pudiese notar la ausencia. Abrió la ventana y escapó. Necesitaba aire, necesitaba respirar. En la primera papelera que encontró arrojó la incomodidad del recuerdo, pero lo vio saltar, y colarse de nuevo en su interior. Entró en una farmacia y aunque sabía que era un dicho cursi pidió tiritas para el alma, la farmacéutica que la atendió, la miró y enseguida comprendió que no se trataba de una broma, y le dio la caja más grande. Bajó por ...

Una joya: BADALONA Una palabra navega. Pescadores con viejas redes arrastradas en la arena tostada. Los caballitos de mar multiplicándose. Un puente, sin candados, dañado. El mono aferrado a su botella. Los deportistas y los bañistas despreocupados. Sola y soleada, o acalorada. Un poco más allá las lanchas, los veleros, los barcos apegados en el puerto; un poco más arriba algún turista perdido y el silbido del tren. Al final tres torres solitarias, pitagóricas, trinitarias; simbología de ciudad industrial; retratadas en blanco y negro. La gente pasea sin prisas, sin importar de dónde vienen y a dónde van. Mi paso es ligero por estar enredado en la trama de mi pensamiento. Badalona, ciudad de mar. Badalona, ciudad acogedora. Epicentro de solidaridad. Alfombra de luz sobre el mar azulado. Me paro. Sentada en un banco contemplo el balanceo del mar, la vida, tú sabes. Colorido de arena dorada, de alegres palmeras que miran la mar. Familias y niños y enamorados paseando la Rambla. Y...

Vuelo con alas ligeras que cuelgan de mi espalda; aires angelicales deslizan sus manos invisibles sobre los lunares de mi piel. Vuelo esquivando inclinaciones cargadas de propósitos endiablados, soles calientes redondos, aire modular esperando la presencia nocturna de faros remotos. Segundos robados en nocturnidades de escasos silencios. Momentos de noche cercando sus ojos, sus ojos cercando mi curiosidad, mi curiosidad rozando el misterio. Son en esas horas donde el misterio adquiere para mí un valor poderoso, es consigna literaria de amor i belleza. Y usted en la caverna, y usted envuelto en silencio. Pero usted, hombre azul, me da mucho más que lo que cuentan hadas galácticas o duendes chiflados, me da lo que sueñan los dioses y tientan los demonios. Y mi energía creativa, mi éter sagrado se crece ante su voluntad, y las palabras aventureras avanzan alegres hacia las nubes. Usted se enreda entre los mecanismos más complicados de la mente, de la belleza creativa. Y en ese ...

Sábado, 8 de abril de 2017 Cielo oscuro con tiznes de brasas, palmeras iluminadas, abundancia de luces, dócil viento suave. Está plantado en la puerta con el abrigo largo, negro, vigilante, atento a su tarea. Las palmeras bellas. Los ojos azules, quién sabe quizás esos ojos sepan ver mil veces más claro en la noche que los castaños; quién sabe quizás los castaños vean con más claridad el día. Y hoy quiero escribir sobre él, porque escribir de él es otra manera de sentirlo a usted. Ubicado en la puerta de entrada. Nos miramos. Mirada ante mirada. Una mirada humana, imperturbable. Este “imperturbable” es un poco complejo. Lo pienso ahora que escribo porque su rostro es sumamente serio, impenetrable, como si pensase que cualquier minúsculo gesto pudiera delatar sus secretos. Y lo veo ahí (lo ve esa otra mujer, la que él no ve) inmóvil, callado bajo el cielo negro, palmeras iluminadas, abundancia de luces acicalando la nocturnidad, dócil viento suave bailando al compás de la creativ...

Me siento y sé que estoy lejos de usted. Miro el mar y a pesar de no verlo, mis palabras vuelven de nuevo a sentir su aroma marinero, y lo aspiran. Me siento playa, me torno ola. Usted, que me da lo que no cuentan minutos ni cuentos, me cala toda entera. Desde donde quiera que llegue su aroma sepa que se expande entre mis dedos. Me alcanza, me perfuma. Cierro los ojos y lo huelo; su líquido me inunda, me riega la piel, me humedece. Su fragancia invade mi corporeidad agitando mi espiritualidad. Estoy tan llena de su esencia que su aroma se ha filtrado por mi piel encharcando mis pulmones. Todo aroma, todo éxtasis. Anhelo desvelar mis sentidos y degustar su salinidad. Usted agitado entre los mecanismos complicados del olfato me achispa. Sólo a usted diviso tras el faro. Lo percibo tras los haces de luz, quieto, parado y silencioso. Usted y el mar. Quizás algún día decida acercarse a la orilla, y oler estas palabras que saben a-mar. @ paraulesambaroma Badalona, 12 de abril de ...

Esta mañana de abril el aire fresco se ha tiznado, pesado y oscuro, empañando el espejo transitorio de la realidad. Vemos pasar la infancia como un camino largo y duradero, y creemos, ingenuamente, que no se acabará jamás, hasta que un día, de pronto, nos encontramos de frente con la madurez, y descubrimos, a nuestro pesar, que la vida dura un segundo y, que tras ella, tras el final, nos esperan los heraldos negros de la muerte. La calle, los coches, los trabajos, las opiniones, la política, los diarios, las prisas y tantas otras cosas van llenando el vaso transparente de la existencia y, sin darnos cuenta nos olvidamos del paso sigiloso de la muerte por la vida; lo imprevisible, lo inesperado sigue adherido a la piel de nuestra descuidada fragilidad. Nos cubrimos de vendajes, de problemas, de indiferencias,  de absurdas preocupaciones que van envejeciendo la fiesta de la vida, descuidando la belleza del lirismo, del sentimiento, de la estética, del bien, de la honestidad, de ...

De un tiempo a esta parte la mente con sus complicadas artimañas me domina, y soy ahora una marioneta vacía en sus manos, tejida de virutas marrones. Pendida de hilos que mueven pies y manos tras el telón. Así quedé, trastocada, desde que mi mente le cedió mis articulaciones y mis cuerdas. Y es usted, el innombrable, el que desde las sombras acaricia los hilos de mi voluntad. Así permanezco, elevada del suelo, a veces contoneada por el viento, otras por el aire de su roce al pasar. Tal es mi vivir, tal es mi balanceo. Suspendidas entre hilos invisibles que no puedo alcanzar. Soy tela, cartón o madera. Muñeca quieta y callada. Tras las bambalinas me hablo a mi misma: muñeca de guiñol, risueña titiritera, guíñale un ojo, hazle una señal, estira la cuerda de su pulgar.   @ paraulesambaroma Badalona, 5 de abril de 2017   

Bajo por la calle Lledó y continuo recto. Me encuentro sin esperarlo en la plaza de San Justo y Pastor, al lado derecho hay una iglesia de la época medieval y un grupo de turistas haciendo fotografías. Comienza a atardecer y la luz adquiere un tono extraño, una oscuridad fantasmal que intenta hablar, que quiere abrazar los vacíos que pugnan por callar. Y aparecen fantasías complementarias iluminando el cuarenta y siete de un viejo edificio desocupado, la conversación de una desconocida que al pasar por mi lado menciona a Sireno y Julio Verne, las esculturas que alumbraron su nacimiento, y son esos indicios los que van agrandando los cascabeles sonoros de mi alma. Entre los turistas, uno de ellos, alto y moreno, se gira y me pide que les haga una fotografía de grupo. Y en un instante fugaz, en la proyección de mi ojo en el objetivo, en ese agotamiento persistente de mi mente, lo diviso, entre los rayos de luz que capta la cámara, escondido entre ellos. El foco proyecta su boca, sus l...

Cristal se levantó a las siete, fue al cuarto de baño, cerró  la puerta y se duchó. En la temprana intimidad del cuarto de baño, Cristal abrió el bote mágico de aceite de violetas y vertió siete gotas en la hoja de papel, cogió el secador y secó las gotas violáceas. Después, volvió a colocar el frasco al final del armario. La hoja estaba lista para volar. A las diez de la mañana, Cristal estaba sentada en la mesa del despacho, archivando expedientes y realizando otros quehaceres. En ese momento abrió la puerta Lola, y dejó un sobre encima de la mesa. Cuando miró vio que no iba dirigido a nadie, lo giró y leyó: el duende azul, el remitente. Sintió una voz en su cabeza incitándola a abrir el sobre. No estaba segura sí sería correcto abrirlo, y mientras valoraba la posibilidad rasgó el sobre. De su interior extrajo una hoja que desprendía un extraño aroma. La letra era redondeada y leyó: “Érase una vez un lugar llamado cuentilandia, allí donde el cielo se une con la tierra...

En la puerta había colgado un cartel que decía:- he salido un momento, vuelvo en cinco minutos. Justo cuando Anna y yo nos girábamos para marcharnos apareció Cristal. La silueta de Cristal era delgada, bajo sus largas pestañas surgían un par de ojos verdes sonrientes y soñadores. Una media melena rubia descansaba en sus hombros. Abrió la tienda y entramos. Nada más entrar nos invitó a tomar una taza de té de frambuesa y canela.   Me llevé el té a los labios estaba en el punto que a mí me gustaba, más bien, templado. Cristal nos comentó que se trataba de una nueva variedad de tés aromáticos con propiedades medicinales. Nos bebimos el té y nos fuimos a visitar la tienda. En el techo colgaban atrapadores de sueños, algunos estaban fabricados con madera de arce, otros estaban hechos a mano, los había de diferentes medidas y colores, también pendían del techo móviles con estrellas de trapo, y soles de papel crepe metalizados. Mi amiga Anna se fijó en una pequeña bolsa, de seda ro...

Hay hombres que se levantan así: enigmáticos, maniáticos, caóticos, poderosos, ostentosos, silenciosos, cari ñ osos, embusteros, hechiceros, carniceros, sensibleros. Hay hombres con palabras, hay hombres con silencios. Hay hombres gramaticales, verbalizados, verbales. Hay hombres introspectivos, reflexivos, pensativos. Hay hombres alocados, insensatos, descuidados. Hay hombres casa y hay hombres castillo. Hay hombres pirámide y hay hombres base. Hay hombres nube y hay hombres ángel. Hay hombres sol y hay hombres luna. Hay hombres tristes y hay hombres alegres. Hay hombres frutales y hay hombres oto ñ ales, Hay hombres naranjas y hay hombres plátanos. Hay hombres peces y hay hombres pájaros. Hay hombres lobos y hay hombres corderos. Hay hombres leones y hay hombres gatos. Hay hombres gordos, flacos, altos, bajos, guapos, feos, torpes, listos, ordenados, desordenados, reflexivos, irreflexivos, insensatos, atolondrados, orgullosos, vanidosos, resignado...

Abrió el armario y eligió el vestido negro sin mangas. Sus brazos desnudos, su cara tapada. De los trajes colgados se descolgó su aroma. Su mente guardaba bajo el colchón el recuerdo. La transparencia de sus manos de pianista, las mismas que tantas veces le habían susurrado partituras de humo; la negrura rebelde de sus ojos; el eco de su boca inmortal. Cerró el armario para silenciar esa orquesta, para hacerla callar. Se quitó la máscara y vio sus ojos cansados y otras líneas que trazaban nuevas geometrías, no le gustó lo que vio. El tiempo saqueando rostros y recuerdos. Se arregló los cabellos, los recogió en un moño dejando una abertura central para que pudiese respirar la imaginación. Abrió la bolsa del maquillaje, empolvo el rostro de rosa, los ojos de marrón, redondeó de dorado los pómulos y alargó las pestañas hasta rozar el cielo. Se miro al espejo y dio por finalizado el disfraz; las plumas blancas y el antifaz negro en posición correcta, el vestido sin pliegues, la máscara ...

Acrobacias, Premeditadamente usted interfiere en mis sueños. Miro el reloj otra vez vuelven a ser las cuatro de la madrugada, y otra vez esta ahí su imagen, plantada. Me levanto esperanzada con la posibilidad de que su imagen se desvanezca, pero observo que me sigue por el pasillo y que entra conmigo a la cocina, y veo que si yo bebo ella bebe; si yo bostezo ella bosteza; si yo me río ella ríe. Me parece tan entrañable que en esa duermevela la abrazo y la beso con cariño. Regresa de nuevo conmigo hacia el comedor. Nos reímos tan locamente que temo podamos despertar a los vecinos. Si enciendo el televisor me acompaña relajadamente sentada a mi lado, si por el contrario elijo leer, me ayuda a pasar las hojas del libro. A veces cuando su imagen me visita no consigo volver a dormirme y el insomnio se instala en la habitación. Corro la cortina, que bella está la luna, la puedo ver a través del trozo libre de vidrio, que queda entre el armario y la ventana. ¿Por qué tendrá la luna a v...

Bajo por la calle Pelayo y tuerzo a la izquierda. Me encuentro con un viejo café, abarrotado de gente, unos conversan, otros callan y otros miran estudiosos el mapa de la ciudad. La tarde tiene una luz enamoradiza, una luminosidad que habla e inspira. A veces parece que las coincidencias se vuelven cómplices del destino y suenan ruidosos cascabeles de armonía en el pensamiento excitando la imaginación. Aparece el mismo sueño azulado, encuentro frontera entre el tejido y la irrealidad. Mente entrometida, cotilla, preguntona, sí, investigadora de su alma y de su silencio, cerebro ansioso, neuronas hambrientas, ojos letrados, propósito que arduamente sostiene el edificio de la permanencia; complicada armadura, forjada de dificultades y marañas y tramos camuflados y pendientes y puentes levadizos y argucias embaucadoras de todo tipo. ¿Será así como se construyen ciertos divertimentos? Se trataría de seguir al duende travieso, ir siguiendo su rastro, su senda, sus pistas hasta caer en ...

Se le fue aflojando el turbante y sus pétalos moribundos cayeron encima de la mesa. La respiración era entrecortada y débil. Iba a recogerlos cuando su tallo me agarro la mano, y me dijo: - espera un momento antes de darme sepultura ¿Quieres qué te cuente un cuento?- me preguntó. Me senté en un taburete y escuche su relato. Había una vez un joven persa llamado Farhad que estaba profundamente enamorado de la doncella Shirin. Un día el joven tuvo noticias de que la joven había sido asesinada (pero resultó ser sólo un falso rumor), destrozado montó en su caballo, y galopó hasta un acantilado desde donde se lanzó para suicidarse. De sus heridas y gotas de sangre, nació un Tulipán, como símbolo del amor verdadero, aquel amor que el joven sentía hacia su amada. Hoy, mi tulipán fucsia, el del amor eterno, ha fallecido, sus pétalos arrugados ya descansan en paz. Recojo sus hojas disgregadas, su belleza marchita. Nos despedimos. Lo entierro junto a la tierra del olivo, quizá agarre y vuelv...